С каждым годом всё меньше идти,
И не так уж и тянет ноша,
Говорят, что в конце пути
Время тихо крадётся кошкой.
Говорят, будто падаешь вниз,
И не думаешь даже цепляться
За края, за скользкие истины,
За умение отстраняться.
Там, наверное, падает снег,
Засыпая тебя по плечи,
И на каждое чьё-то «нет»,
Рвётся «да», и приходит вечер.
Фонари порождают свет,
На стене напечатав тени,